Был дом салатовым, даже
Он выделялся в ряду
Тех девяти-, брат, этажек
Которым цвет не найду
Там все такого же цвета
Весь этот милый район
Насколько мог видеть это
Я выходя на балкон
Мне ведом цвет тех панелей
Усталости желтизна
Скрип заржавевших качелей
Их мертвая тишина
Андрюшка в детстве бумажки
Ещё любил отрывать
Сказала тетка, и страшно
Мне стало страшно опять
Я вспомнил как на балконе
Я рвал полоски газет
Куда их ветер погонит?
Потом смотрел им во след
Я тот маленький мальчик
Кто на седьмом этаже
Писал на них – иди нахуй
На детском, брат, кураже
В крышеобразную плоскость
Сливались крыши вдали
Бумажечки – сама легкость
Потоки неба вели
Вертелись и уносились
Давай не ссы, посылай
Прощай, Героев Панфиловцев
И Планерная, прощай
И улица той свободы
Которой тут дохрена
И бутаковские броды
И химкинская весна
Летела в небе бумажка
Жил, рассылающий их
В салатовой, брат, этажке
Отличной от остальных